No quiero la palabra seca de cerro
talado
palabra muerta sepultada en el
centro de la tierra
fotografías rotas debajo del zapato
sabor a vinagre
palabras de letras untadas con
cemento.
No quiero pronunciar lo que no me
dice
escribir cosas importantes en
discursos cansados
ni cantar sin música la idea.
No quiero la palabra hueca de sentir
que no toca, ni llama,
simple,
saberes oxidados dentro de un baúl
cadáveres para el estatus.
Me resisto aferrada a un madero en el océano,
que el viento no me lleve a contar sin fantasía
a escribir esqueletos en un cementerio.
Quiero en cambio la palabra fértil
de historia,
la palabra de agua,
silbando cantares de mañana,
razones para un sueño
con arsenal de siembra,
equipaje del camino.
La que con garras de halcón
sacuden el destino
transforman horizontes
y regalan el mar.
Quiero la palabra perfecta para amar
con el canto del turpial
luna llena de música
sebucán de mil colores.
La palabra para creer
que Dios existe,
el futuro de la tierra es infinito
y después del cielo hay tantas
cosas.
Yo he probado esas palabras
saben a ciruela y aceituna,
las he visto
son relámpagos que juguetean en los
dedos
los sacudo cuando hacen travesuras,
las escucho
son canciones que levantan de la
silla.
Entonces no volví a creer igual.
No volveré.
Me quedo
embriagada de letras
sembradas de sentidos.
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